Der Habicht muss nicht zahm werden
In Karate Kid IV – Die nächste Generation findet Julie Pierce einen verletzten Habicht. Sie nimmt ihn mit, versorgt ihn und versucht, ihm zu helfen.
Man könnte das für eine jener Nebenhandlungen halten, mit denen ein Film seiner widerspenstigen Protagonistin eine weichere Seite gibt. Das schwierige Mädchen kümmert sich um ein Tier, also kann es so schwierig nicht sein.
Aber vielleicht erzählt der Habicht etwas anderes.
Vielleicht erzählt er von Julie selbst.
Ein Habicht wirkt aufmerksam, eigenständig und wehrhaft. Ein Tier, das seine Umgebung genau im Blick behält und dennoch nicht ständig in Bewegung sein muss.
Auch Julie ist wachsam.
Vielleicht sogar zu wachsam.
Seit dem Tod ihrer Eltern scheint sie ihrer Umgebung mit einer Bereitschaft zu begegnen, die jederzeit in Handlung umschlagen kann. Sie widerspricht, verteidigt sich, greift an, reagiert schnell. Manchmal schneller, als die Situation es verlangt.
Der Film macht daraus spektakuläre Bilder. Julie springt auf ein fahrendes Auto, als wäre zwischen Wahrnehmung und körperlicher Reaktion kaum noch Zeit für einen Gedanken.
Man kann darin Wut sehen.
Man kann aber auch fragen, was diese Wut bewacht.
Wenn Wut eine Aufgabe übernimmt
Julie hat ihre Eltern verloren.
Vielleicht muss man ihre Wut deshalb gar nicht als Gegenstück zu ihrer Trauer verstehen. Vielleicht gehört beides zusammen.
Der Film zeigt uns kein Mädchen, das still um seine Eltern trauert. Er zeigt eines, das reizbar ist, kämpft, sich verteidigt und immer wieder mit seiner Umgebung zusammenstößt.
Julie ist eine Filmfigur, kein psychologischer Fall. Trotzdem kann ihre Geschichte eine Frage öffnen:
Was geschieht mit einem jungen Menschen, wenn die Welt einmal gezeigt hat, dass sie von einem Augenblick auf den anderen alles nehmen kann?
Vielleicht bekommt Wachsamkeit dann eine Aufgabe.
Vielleicht versucht Julie, nicht noch einmal unvorbereitet getroffen zu werden.
Vielleicht ist ihre Wut nicht nur etwas, das außer Kontrolle gerät, sondern auch etwas, das sie beschützt.
Das Problem ist dann nicht das Gefühl.
Julie darf wütend sein.
Die interessantere Frage lautet, was sie mit dieser Wut tut.
Mr. Miyagi spricht davon, die Wut zu bezwingen. Doch an anderer Stelle stellt er selbst eine Verbindung zwischen nicht zugelassener Trauer und großer Wut her.
Vielleicht meint sein "Bezwingen" deshalb gar nicht, dass Julie ihre Wut nicht fühlen soll. Vielleicht geht es ihm darum, dass die Wut nicht länger bestimmen muss, was Julie tut.
Und trotzdem bleibt ein kleiner Einwand.
Denn ein Gefühl muss nicht besiegt werden.
Julies Wut darf da sein. Sie hat ihre Eltern verloren. Vielleicht braucht diese Wut deshalb weniger einen Gegner als einen Raum, in dem sie sein darf – und Menschen, die mit Julie aushalten, was sie trägt.
Die Grenze verläuft nicht zwischen erlaubten und unerlaubten Gefühlen.
Sie verläuft zwischen Gefühl und Handlung.
Julie darf wütend sein. Aber ihre Wut muss nicht entscheiden, was sie tut.
Und vielleicht ist Miyagi von diesem Gedanken gar nicht so weit entfernt, wie sein "Bezwingen" zunächst vermuten lässt.
Ein verletzter Habicht
Genau hier wird das Tier interessant.
Julie begegnet einem verletzten Wesen nicht mit Disziplin.
Sie verlangt nicht von ihm, seine Verletzung zu überwinden.
Sie verlangt auch nicht, dass es zahm wird.
Sie versorgt es.
Sie schützt es.
Sie gibt ihm Zeit.
Der Habicht darf ein Habicht bleiben.
Vielleicht liegt darin die schönste Parallele zwischen dem Tier und Julie: Für keinen von beiden müsste Veränderung bedeuten, etwas Wesentliches an sich zu verlieren.
Julie muss nicht zu einem angenehmeren, fügsameren Mädchen werden. Ihre Eigenständigkeit, ihre Kraft und selbst ihre Wachsamkeit sind nicht das, was aus ihr verschwinden muss.
Etwas anderes muss hinzukommen.
Sicherheit.
Ein Kloster als Zwischenraum
Miyagi bringt Julie schließlich in ein buddhistisches Kloster.
Natürlich lernt sie dort Karate. Es wäre ein seltsamer Karate Kid-Film, wenn sie es nicht täte.
Aber vielleicht lernt sie dort etwas Wichtigeres.
Rhythmus. Konzentration. Gemeinschaft. Ruhe.
Julie kommt in einen Raum, in dem sie nicht permanent kämpfen muss.
Die Mönche versuchen nicht, sie zu besiegen. Sie verlangen nicht, dass sie ihre Geschichte erklärt. Sie nehmen sie in ihren Alltag auf.
Besonders sichtbar wird das an ihrem Geburtstag.
Für einen Moment glaubt Julie, er sei vergessen worden. Dann entdeckt sie, dass die Mönche an sie gedacht haben.
Es ist eine kleine Szene, aber ihre Botschaft ist groß:
Wir haben dich gesehen.
Vielleicht ist genau das der Raum, den Julie braucht.
Nicht jemand nimmt ihr die Trauer ab.
Nicht jemand erklärt ihr, warum sie wütend ist.
Menschen bleiben einfach da.
Und für eine Weile muss Julie offenbar nicht diejenige sein, die alles allein im Blick behält.
Von Japan nach Okinawa
Beim Training stehen zwei Steine für Japan und Okinawa. Julie soll mit einem gesprungenen Drehkick von einem zum anderen gelangen.
Wieder springt sie.
Doch dieser Sprung unterscheidet sich von jenem impulsiven Satz auf das Auto.
Dort geschieht Bewegung beinahe unmittelbar aus der Situation heraus.
Hier muss Julie sich sammeln.
Sie sieht den Ausgangspunkt. Sie sieht das Ziel. Sie konzentriert ihre Kraft. Dann springt sie.
Vielleicht lässt sich Julies Entwicklung genau zwischen diesen beiden Sprüngen lesen.
Am Anfang besitzt sie enorme Energie, Wachsamkeit und körperliche Reaktionsbereitschaft.
Miyagi nimmt ihr nichts davon.
Aber er zeigt ihr eine andere Möglichkeit, damit umzugehen.
Aus Reaktion kann Entscheidung werden.
Aus Wachsamkeit Aufmerksamkeit.
Aus Kraft gerichtete Kraft.
Weiblichkeit ohne Zähmung
Noch etwas verändert sich im Kloster.
Julie lernt dort nicht nur, ihre Kraft anders einzusetzen. Sie bekommt auch Raum für Seiten ihrer selbst, die neben ihrer Wehrhaftigkeit bisher kaum sichtbar waren.
Das wird besonders deutlich, als sie sich auf den Schulball vorbereitet.
Plötzlich geht es um ein Kleid. Um Haare. Um die Aufregung vor einem Treffen mit einem Jungen. Um die Frage, wie Julie sich zeigen möchte.
Man könnte darin eine ziemlich alte Filmgeschichte erkennen: Das wilde Mädchen entdeckt seine weibliche Seite und wird dadurch endlich zur jungen Frau.
Aber vielleicht erzählt der Film etwas Interessanteres.
Denn Julie muss für diese Weiblichkeit nichts von dem ablegen, was sie vorher war.
Sie kann kämpfen und ein Kleid tragen.
Sie kann eigensinnig und verliebt sein.
Sie kann körperlich stark sein und sich schön fühlen wollen.
Sie kann laut sein und Nähe zulassen.
Das eine widerlegt das andere nicht.
Vielleicht besteht ihr Erwachsenwerden deshalb gerade nicht darin, sich für eine dieser Seiten entscheiden zu müssen.
Weiblichkeit entsteht hier nicht durch Zähmung. Sie entsteht durch Erweiterung.
Julie wird nicht weniger Julie.
Sie entdeckt, dass mehr zu ihr gehören darf.
Und ausgerechnet die Mönche tragen dazu bei. Sie verlangen kein bestimmtes Frauenbild von ihr. Sie haben sie bereits trainieren, kämpfen, widersprechen und dazugehören sehen. Als eine andere Seite Julies Raum bekommt, behandeln sie diese nicht als Korrektur ihrer bisherigen Persönlichkeit.
Auch sie darf dazugehören.
Vielleicht ist genau das eine Form von Weiblichkeit lernen:
nicht zu lernen, wie eine Frau zu sein hat, sondern herauszufinden, wie viele verschiedene Arten des Frauseins im eigenen Leben gleichzeitig Platz haben dürfen.
Der Blick des Habichts
Und damit kehrt der Habicht zurück.
Auch er ist kein Symbol für Sanftheit.
Er bleibt ein Raubvogel.
Vielleicht muss Julie deshalb nicht lernen, weniger Habicht zu sein.
Sie muss nicht weniger aufmerksam, weniger eigenständig oder weniger kraftvoll werden.
Und sie muss auch nicht weniger wild werden, um weiblich sein zu dürfen.
Das ist vielleicht die zweite Bedeutung des verletzten Tieres.
Der Habicht wird gepflegt, aber nicht domestiziert.
Julie wird gehalten, aber nicht gezähmt.
Ihre Entwicklung verlangt nicht, dass sie ihre Stärke gegen Sanftheit eintauscht oder ihre Wildheit gegen Weiblichkeit.
Sie darf etwas hinzufügen, ohne etwas anderes abgeben zu müssen.
Auch im Umgang mit ihrer Wut gilt etwas Ähnliches.
Ein Gefühl und eine Handlung sind nicht dasselbe.
Julie kann wütend sein, ohne aus ihrer Wut heraus handeln zu müssen.
Sie kann Angst haben, ohne ihr jede Entscheidung zu überlassen.
Sie kann wachsam sein, ohne jeden Augenblick als Kampf behandeln zu müssen.
Vielleicht liegt genau darin das, was Miyagi ihr eigentlich beibringt.
Nicht:
Fühle deine Wut nicht.
Sondern:
Deine Wut darf da sein. Aber du entscheidest, was du tust.
Was die Großmutter nicht mit ihr fühlen kann
Und dennoch bleibt etwas offen.
Das Kloster kann Julie einen sicheren Raum geben. Miyagi kann ihr zeigen, wie sie mit ihrer Kraft anders umgehen kann.
Aber beide können etwas nicht ersetzen.
Die gemeinsame Trauer mit ihrer Großmutter.
Julie hat ihre Eltern verloren. Ihre Großmutter hat dieselben Menschen aus einer anderen Beziehung heraus verloren.
Beide stehen vor demselben Verlust – und erreichen einander zunächst kaum darin.
Vielleicht liegt gerade darin eine der traurigsten Spuren des Films:
Man kann um dieselben Menschen trauern und sich in der Trauer trotzdem verlieren.
Vielleicht brauchen beide selbst so viel Halt, dass sie einander zeitweise kaum geben können, was die andere gerade braucht.
Miyagi kann diese Lücke nicht schließen.
Aber vielleicht kann er etwas anderes tun.
Er kann Julie für eine Weile an einen Ort bringen, an dem sie nicht kämpfen muss.
Man muss nicht alles zähmen, was verletzt ist
Am Ende bleibt deshalb vielleicht weniger Miyagis Aufforderung, die Wut zu bezwingen, als das Bild des Habichts.
Julie hält ein verletztes Tier, bis es wieder fliegen kann.
Später erlebt sie selbst eine Gemeinschaft, in der sie nicht ständig kämpfen muss.
Niemand muss dem Habicht das Fliegen beibringen.
Seine Fähigkeit war die ganze Zeit vorhanden.
Die Verletzung hatte sie nur vorübergehend unmöglich gemacht.
Vielleicht gilt dasselbe für Julie.
Sie braucht niemanden, der aus ihr einen anderen Menschen macht.
Vielleicht braucht sie Menschen, bei denen ihre Wachsamkeit für einen Moment keine Aufgabe hat.
Menschen, bei denen ihre Wut da sein darf, ohne dass deshalb jede Handlung erlaubt sein muss.
Menschen, die ihre Wildheit nicht mit ihrer Verletzung verwechseln.
Und Menschen, bei denen sie entdecken darf, dass Stärke, Verletzlichkeit, Wildheit, Nähe und Weiblichkeit keine Gegensätze sein müssen.
Vielleicht besteht Veränderung manchmal nicht darin, etwas in einem Menschen zu bezwingen.
Vielleicht beginnt sie dort, wo etwas, das lange Wache halten musste, für einen Moment nicht mehr allein verantwortlich ist.
Der Habicht muss nicht zahm werden.
Er muss wieder fliegen können.
Regal
Film
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